Sólo Personal

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Amo la costura de tu falda, amo la estructura de tu espalda.
Amo lo que ves y lo que tocas, amo lo que no es y lo provocas.
Amo tu frialdad ante la vida, amo tu verdad aunque es mentira
Amo mucho más que tu belleza, te amo si te vas o si regresas.
Amo la cicatriz en tu rodilla, y ese lunar gris en tu barbilla.
Si no fuera porque estás metida adentro de un televisor de seis a siete, te diría lo que siento por dentro, cada vez que te besa un mequetrefe.
Me enamoré de la diva de la tele, como es de idiota el amor y cómo duele.
Ayer te vi deprisa y fue en vivo, y descubrí que tu sonrisa era de archivo.
Me fui tras de ti para tocarte, y lo que conseguí fue enfadarte.
Descubrí que era ficticio el lunar gris, mientras tumbabas la puerta en mi nariz.
Tendré que conformarme de seis a siete, con soñar que soy yo ese mequetrefe.
Me enamoré del papel de una novela, sé que tu no existes y me doy pena.